Principle of Uncertainty: You can never be entirely certain about the position and velocity of a particle; the more precisely you know one, the less precisely you can know the other.
—Werner Heisenberg, German Physicist
She was alone, the room dimly lit. She had taken off her earrings a few minutes earlier because she wanted to sleep.
As she rested her head on the pillow, she felt them there—cold, pressing into her skin.
She reached up to her small ears and touched them again, feeling the earrings piercing through her flesh.
She was deeply frightened. Being different from others, she was always alert; a person of heightened awareness. She didn’t just see things, she observed them, which is why she had a prodigious memory.
It happened like this: first, the shock, then the fear, and finally, the terror of certainty. She hadn’t just removed the annoying earrings before lying down to sleep; she had taken them off before showering and then again before brushing her hair. This was the third time she had taken them off!
She removed them once more and placed them where she had put them the previous three times.
Then, she climbed into bed and stared at them with a gaze full of fear, anger, and perhaps resentment. It wasn’t fair that she should be the target of such a cruel joke.
She knew she was one of the few pure souls still left in the world; it wasn’t fair to be tormented like this. She grew angry, though she didn’t know who to direct her anger toward. She was even angry about the earrings themselves—the need to wear them felt like a small form of slavery.
That night, she dreamed she was so thin that she could slip through the edges of a circle drawn on a blank sheet of paper and freely navigate its endless, infinitely wide line.
She was alone in a room filled with light. She had removed her earrings hours before because she wanted to sleep.
The first thing she did upon waking, with her head still resting on the pillow, was to bring her hands to her face and then slowly to her small ears, pierced long ago in childhood.
They were immaculate, untouched.
----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
**Principio de Incertidumbre:**
Nunca se puede estar totalmente seguro acerca de la posición y la velocidad de una partícula; cuanto más exactamente se conozca una de ellas, con menos precisión puede conocerse la otra.
Nunca se puede estar totalmente seguro acerca de la posición y la velocidad de una partícula; cuanto más exactamente se conozca una de ellas, con menos precisión puede conocerse la otra.
—Werner Heisenberg, Físico Alemán
Estaba sola, la habitación en penumbras. Se había quitado los aretes hacía algunos minutos porque quería dormir.
Al apoyar su cabeza en la almohada, los sintió allí, fríos, hundiéndose en su piel.
Llevó las manos a sus diminutas orejas y los palpó nuevamente, atravesando su carne.
Se asustó mucho. Debido a su naturaleza distinta, estaba despierta a todas horas; era una persona "consciente". No solo veía, observaba, y por eso lograba mantener una memoria prodigiosa.
Así fue: primero el susto, luego el temor, el terror de la certeza. No solo se había quitado los odiosos aretes antes de acostarse a dormir; también lo había hecho antes de ducharse y luego, otra vez, antes de peinarse. ¡Era la tercera vez que se los quitaba!
Se los quitó de nuevo y los colocó en el mismo lugar donde los había puesto las tres veces anteriores.
Se metió en la cama y desde allí los miró largamente con una mezcla de temor, enojo, y tal vez resentimiento. No era justo que le jugaran una broma así.
Ella sabía que era una de las pocas almas puras que aún existían en el mundo; no era justo que la martirizaran de esa forma. Se enojó por ello y no supo a quién dirigir su enfado. Incluso se enojó por la existencia misma de los aretes, por la obligación de usarlos; era una pequeña esclavitud.
Esa noche soñó que era tan delgada que podía deslizarse por los lados de un círculo dibujado en una hoja blanca y navegar libremente por su línea interminable e infinitamente ancha.
Estaba sola en una habitación llena de luz. Se había quitado los aretes hacía horas porque quería dormir.
Lo primero que hizo al despertar, con la cabeza todavía apoyada en la almohada, fue llevar las manos al rostro y luego, muy despacio, a sus pequeñas orejas, perforadas hacía mucho tiempo, en la niñez.
Estaban inmaculadas, intactas.